III. Lieder
ZU SPÄT.
2.
Eine späte Blüthe träumet
Einsam in flatterndem Laub.
Den Frühling hat Sie versäumet -
Nun wird sie des Herbstes Raub.
Dass nichts beim Alten bliebe,
Der Herbstwind schüttelt und weht!
Ach, deine süsse Liebe,
Dass ich sie einst verschmäht!